Gonzaleadas Cunqueirescas

He aquí un texto de Felisberto Hernández (Montevideo, 1902 - 1964) en el que intenta dar explicación al proceso creativo de su obra. Leo esto y pienso que este camino que aquí el autor señala para la escritura de cuentos debe andarse igual para la escritura de la propia historia. "Explicación falsa de mis cuentos" Obligado o traicionado por mí mismo a decir cómo hago mis cuentos, recurriré a explicaciones exteriores a ellos. No son completamente naturales, en el sentido de no intervenir la conciencia. Eso me sería antipático. No son dominados por una teoría de conciencia. Esto me sería extremadamente antipático. Preferiría decir que esa intervención es misteriosa. Mis cuentos no tienen estructuras lógicas. A pesar de la vigilancia constante y rigurosa de la conciencia, ésta también me es desconocida. En un momento dado pienso que en un rincón de mí nacerá una planta. La empiezo a acechar creyendo que en ese rincón se ha producido algo raro, pero que podría tener porvenir art...

Que hay de esa imagen en mi cielo no creo ser tan importante camino mi propia luz y me siento un haz de luz Claridad de propio ser. Luz, luz, luz del alma soy un hombre que espera el alba. Que hay de esa imágen en mi infierno si ya fui roto a tomar aire caminastes por mis brazas me soñé en la oscuridad me estrellé contra mi. Luz, luz, luz del alma soy un hombre que espera el alba. No confunda che pastor no me interesa tu cielo toda el agua va hacia el mar. Luz, luz, luz del alma soy un hombre que espera el alba. Luz, luz, luz del alba soy un hombre que espera el alma.

La encontré a Tamara una vez, estábamos en un parque. La vi (caminaba sola), sonreía. Me acerqué para seguir sus pasos en connivencia con su espalda y su cuello entre sus rulos había miles de disquisiciones jocosas. Cuando frenó a la vera de una esquina me puse a su lado el semáforo hacía tic-tac y en sus ojos una centena de fuelles bombeaban. Y justo cuando todos retomaban la marcha estalló en sus virilurrios una carcajada inmensa. Se retortijó terriblemente allí mismo pero sin perder el alborozo de risa y calló como un feto en el suelo. Y mientras yo no atinaba a tocarla para preguntarle si todo estaba en orden ella se fue calmando hasta casi dormirse sobre la vereda con una sonrisa en los labios. Gonzalo Cunqueiro

Como buen psicólogo argentino, la obra del psicoanalista francés Jacques Lacan (1901-1981) no me es indiferente. En el intento de estudiar su Seminario número 11, me topé con la referencia a los conceptos aristotélicos de tyche y automaton , que pueden traducirse por azar y espontaneidad respectivamente. Para tratar de entender mejor esos conceptos fui al texto de Aristóteles ( 'Física' ), pero lo cierto es que luego de leerlo me encontré más perdido que antes. Se me ocurrió entonces buscar en la web alguna página que pudiese ayudarme. En esa búsqueda encontré un artículo que no hablaba para nada de Aristóteles o Lacan, pero sí del azar, la teoría del caos, y su relación con la filosofía del matemático y lógico estadounidense Charles Peirce (1839-1914). Puesto sobre la pista del caos, recordé un librito que tenía en mi biblioteca, Las leyes del caos , escrito por uno de los padres del estudio de los procesos irreversibles, Ilya Prigogine (1917-2003), químico de origen ruso,...

Las vertientes las órbitas han perdido la tierra los                 espejos los brazos los muertos las amarras el olvido su máscara de tapir no vidente el gusto el gusto el cauce sus engendros el humo                  cada dedo las fluctuantes paredes donde amanece el vino las                 raíces la frente todo canto rodado su corola los muslos los tejidos los vasos el deseo               los zumos que fermenta la espera las campanas las costas los trasueños los huéspedes sus panales lo núbil las praderas las crines la lluvia                   las pupilas su fanal el destino pero la lu...

i carry your heart with me (i carry it in my heart) i am never without it (anywhere i go you go, my dear; and whatever is done by only me is your doing, my darling) i fear no fate (for you are my fate, my sweet) i want no world (for beautiful you are my world, my true) and it's you are whatever a moon has always meant and whatever a sun will always sing is you here is the deepest secret nobody knows (here is the root of the root and the bud of the bud and the sky of the sky of a tree called life; which grows higher than soul can hope or mind can hide) and this is the wonder that's keeping the stars apart i carry your heart (i carry it in my heart) E. E. Cummings