Trazumos
Las vertientes las órbitas han perdido la tierra los
espejos los brazos los muertos las amarras
el olvido su máscara de tapir no vidente
el gusto el gusto el cauce sus engendros el humo
cada dedo
las fluctuantes paredes donde amanece el vino las
raíces la frente todo canto rodado
su corola los muslos los tejidos los vasos el deseo
los zumos que fermenta la espera
las campanas las costas los trasueños los huéspedes
sus panales lo núbil las praderas las crines la lluvia
las pupilas
su fanal el destino
pero la luna intacta es un lago de senos que se
bañan tomados de la mano
Oliverio Girondo
"En la másmedula"
espejos los brazos los muertos las amarras
el olvido su máscara de tapir no vidente
el gusto el gusto el cauce sus engendros el humo
cada dedo
las fluctuantes paredes donde amanece el vino las
raíces la frente todo canto rodado
su corola los muslos los tejidos los vasos el deseo
los zumos que fermenta la espera
las campanas las costas los trasueños los huéspedes
sus panales lo núbil las praderas las crines la lluvia
las pupilas
su fanal el destino
pero la luna intacta es un lago de senos que se
bañan tomados de la mano
Oliverio Girondo
"En la másmedula"
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